Sobre a mesa um frio com vida própria que aguarda café, o bloco de notas mantém-se entreaberto, metáforas e outras chávenas usadas por anteriores cavalheiros apressados, o tabaco e as mãos incidindo sobre tudo isto.
Enquanto se aguarda pela passagem do tempo que antecede a tua chegada, o cigarro que se acende, penso na lógica breve do acontecimento que não acompanha a interpretação dos gestos simples. Folheio a página na procura de uma palavra que não destrua a solidão nem os sorrisos claros.
Dissonância.
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